Если стихи эти как наждак
Кого-то скребнут, расстроя,
Прошу извинить мне подобный шаг.
Но что же мне делать, когда я враг
Всяческого покоя?!
Да, враг на коленях лежащих рук,
Остывших от чувства взглядов,
Мозгов, что как будто бы сдали вдруг
Навечно на полки складов.
Нет, я не про отпуск, а про покой,
Что словно уход от жизни.
Про отдых заслуженный, но пустой,
Про тот, что, как щепка в воде речной,
Кружится в эгоизме.
Заслуженный отдых, увы, порой
Справляют как новоселье.
А я вот не верю в такой покой,
В «заслуженное» безделье!
Допустим, пилот перестал летать,
Теряет свой дар певица,
Рубанком столяр устает шуршать,
Так что же, «козла» теперь забивать,
Зевать и всю жизнь лечиться?
И если к кому-то пришла беда,
Седины или раненье,
Пассивность не выведет никуда,
А жажда быть нужным, смена труда
Единственное спасенье.
И это не просто вот так слова, —
Пусть бед или лет курганы,
Пусть будут на отдых сто раз права,
Покуда работает голова,
В балласт превращаться рано!
Сходите на шаг, если труден бег,
Все взвесьте и соизмерьте,
Но я лишь в одном убежден навек,
Что делать полезное человек
Должен до самой смерти!
И мне ведь когда-то давным-давно,
В кровавых дымах рассвета,
На вечный на отдых было дано
Нелегкое право это.
Отдых? Зачем он?
Шагай, борись, Да так, чтоб земля качалась!
Движенье — есть жизнь!
И горенье — есть жизнь!
А тихая заводь — жалость!
Я верую в это и тем дышу,
Как жизнью всей в человеке.
А если когда-нибудь руки сложу,
То это уже навеки!
