Вот поэты той войны,
Сорок первого сыны:
Пишут внятно и толково.
Вслед за этими и мы,
Опалённые умы:
Дети пятьдесят шестого.
А за нами — никого?
Поколенья — никакого?
Так наверно не бывает.
Ихней роты прибывает,
Кто-то нас перебивает —
Поприветствуем его.