А толку что в трагедиях сих пыльных,
Теперь поди стихами прокормись,
Когда редактор требует, чтоб был в них
Здоровый кумачовый оптимизм.
Я оптимист, но не из тех, что ныне
Кричат, что нет ни горя, ни беды,
Кто враг и всех и всяческих уныний
Как социально чуждой ерунды.
Кто голосит в стихах, как на собранье,
Подержанную молодость жуя,
Что нам осталось только ликованье,
А грусть оставим мелким буржуям.
