Нет сил никаких у вечерних стрижей
Сдержать голубую прохладу.
Она прорвалась из горластых грудей
И льется, и нет с нею сладу.
И нет у вечерних стрижей ничего,
Что б там, наверху, задержало
Витийственный возглас их: о торжество,
Смотрите, земля убежала!
Как белым ключом закипая в котле,
Уходит бранчливая влага,-
Смотрите, смотрите — нет места земле
От края небес до оврага.
Вроде бы неплохо, но и не очень. Алексей Баталов 4. Дом Поэта.
Как улетают стрижи в тёплые края,
Туда, где лучше и теплее,
Так улетели отзывы к другим стихам,
Которые для читателя роднее.