Из страны ароматной и лунной
Кто-то звон мне родимый донес —
Всколыхнулись души моей струны
И гирлянды причудливых грез.
Меня светлым венком окружила
В ореоле серебряной мглы —
Возвратилась ко мне моя сила,
Закричали победно орлы.
Этот звон — не созданье больного ума:
Для меня он отчетливо слышен,
И я знаю, что призрачна тьма ,
Что я звоном спасен и возвышен.
* * *
Как будто бы я погибаю: все дальше отходит всем видимый мир,
Все меньше волнует, влечет и чарует меня человеческий пир.
Все громче твержу я: «Как жалки
Вы — люди безжизненных серых домов,
Бесстрастных приличий, уродства весталки,
Рабы обесцвеченных слов.»
Бросайте же камнями слепо и злобно,
Кричите, жалейте… Я вас не боюсь —
Я тоже над вами напевом надгробным,
Как громом небес, разражусь.
Но ваша нора, о презренные люди,
Не скоро вас ждет — она вся впереди.
Теперь утону в созидательном чуде
И дам отдохнуть наболевшей груди.
