Палата спит. А он с самим собою
Вполшёпота о чём-то говорит.
Он знает, что во сне кричит от боли,
И, чтобы не мешать другим, не спит.
Ни двинуться, ни встать — бинты как путы.
А в памяти — развалины опять.
Он умирал под ними двое суток…
Скорей бы утро, можно будет спать.
