В Коктебеле, в Коктебеле,
У лазурной колыбели —
Весь цвет литературы СССР.
А читательская масса
Где-то рядом греет мясо —
Пляжи для писателей,
читателям же — нет.
На мужском пустынном пляже
Предположим, утром ляжет
Наш дорогой Мирзо Турсун-заде.
Он лежит и в ус не дует,
И «заде» свое «турсует»,
Попивая коньячок или алиготе!
А все прочие узбеки,
Человек на человеке,
То есть, скромные герои наших дней,
Из почтенья к славе генья
Растянулись на каменьях,
Попивая водочку, иль думая о ней.
Но, кое-кто из них, с досадой
Озираясь на фасады,
Где «звистные письмэнники» живут,
Из подлейшей жажды мести
Сочиняют эти песни,
А потом по всей стране со злобою поют.
