Роса — как бисер на канве,
Овины стынут у околиц…
Но вот под лесом в синеве
Сверкнул небесный богомолец.
И на поляны потекли
С высот серебряные нити:
И тонок теплый сон земли
И зыбок чуткий шорох в жите…
Поздней — забьют перепела,
И ночь дохнет глубокой грудью
И снимет с влажного чела
Повязку смерти на безлюдье…
И этот красный ржавый нож
Рукой невидимою сдвинув,
О ночь, усладу ты найдешь —
Там, — у околиц, у овинов!..
