Вот письма, все — твои (уже на сгибах тают
следы карандаша порывистого). Днем,
сложившись, спят они, в сухих цветах, в моем
душистом ящике, а ночью — вылетают,
полупрозрачные и слабые, скользят
и вьются надо мной, как бабочки: иную
поймаю пальцами, и на лазурь ночную
гляжу через нее, и звезды в ней сквозят.
- Следующий стих → Владимир Набоков — Узор
- Предыдущий стих → Владимир Набоков — Через века
(Пока оценок нет)Отзывы к стихотворению:
0 комментариев