Тундра, тундра — холмы цветущие.
Середина медового месяца…
Или только еще предчувствие
счастья,
зреющего так медленно?..
Смесь цветов.
Никакой системы —
как в сумятице наших чувств.
Мы ведь сами — в родстве со всеми:
никакой нам цветок не чужд!
Не наслышаны мы,
не сведущи
в благозвучной научной латыни,
но горят цветы,
будто светочи,
то серебряные, то золотые.
Их простые красили соли:
соли меди,
соли железа.
Если б столько осело в слове —
даже слово бы отяжелело!..
Тундра,
ставшая нашим домом!
Дом — полная чаша.
Счастье: время такого меда,
что от капли — тяжко!
