Служу не пушкинской строфе,
По мне, чудн’о названье это;
Хочу воздать в своем стихе
Хвалу английскому сонету.
Размерен, выдержан и строг,
К усопшей классике причислен,
Суров, и все же между строк —
Объем и свежесть вечных истин.
Красивей нету и сложней,
Все силы заберет по капле
И наградит — куда щедрей —
Когда слова почти иссякли.
Я знаю, что назло годам,
Столь верной формы не предам.
