В небесах луна — незрелой сливой,
жуть Вселенной, звёздная зола…
Счастлив я,
что не бывал счастливым,
что проплыл по жизни без весла.
Спал под боком у кобылы сивой,
разумом не Кант и ростом мал,
всё ж под хохот траурной России,
лишь собой, как шлюха, торговал.
Может быть, меня не знавший лично
или тот, кто бил ключом в ребро,
молвит: «А художник был отличный,
о неправду не тупил перо…».
Я уже уеду к предкам в гости,
всем ещё живущим поклонясь…
Выпь в ночи вытаскивает гвозди,
дремлет за окошком чёрный вяз.
