Я распинался пред толпой,
Пред чернью самою тупой;
С годами стал умней.
Но что поделать мне с душой
Неистовой моей?
Друзья лечили мой порок,
Великодушия урок
Я вызубрил уже;
Но истребить ничем не смог
Фанатика в душе.
Мы все – Ирландии сыны,
Ее тоской заражены
И горечью с пелён.
И я – в том нет моей вины —
Фанатиком рожден.
- Следующий стих → Уильям Батлер Йейтс — Триумф женщины
- Предыдущий стих → Уильям Батлер Йейтс — Выбор
Отзывы к стихотворению:
0 комментариев