Я не молодая, слава богу!
Знать не знаю давнюю берлогу
С окнами на северо-восток
И тебя с глазами наутек.
Слава богу, я не молодая!
Занавеску старую латая
И кормя лиловых голубей,
Я тебя не помню, хоть убей.
Но — приснился. И ночные мысли,
Дерзкие, как медвежата гризли:
Шерсть клоками и на лапах кровь, —
Зарычали песню про любовь.
Про любовь шальную и больную…
Слава богу,
больше не ревную,
Не хвораю, не грызу кору.
Нет. Не ‘слава…’, потому что вру!
Были дни просторнее, чем ныне.
Были дали зелены и сини.
И, конечно, было во сто крат
Больше смысла на земной квадрат.
Стало быть, беру себя за шкирку.
— Ну, садись, печатай под копирку:
‘Слава богу, что меня беда
Осчастливливает иногда…’
