За тридевять земель я слышу горный гром.
Особенно Тебя люблю,
букварь листая.
Какая блажь — писать на языке Твоем,
Где всякое словцо — жуков гудящих стая.
Овалы да крючки чертить, и лампу жечь,
И азбуке грозить — мол, слезы отольются,
Кричу:
— Открой лицо, загадочная речь! —
Но буквы ‘т’ и ‘ч’ смеются, не даются.
Язык и должен жить,
дух от зевак тая:
Полазят по верхам и убегут с добычей…
Но я вожу пером.
Писать. Судьба Твоя.
Младенчество Твое. Руки Твоей обычай.
