День твой бурный идет на убыль.
Время жатвы. А игры — юным.
Укроти же докучную удаль
Легких рук по наигранным струнам.
Жгучий луч, что ни миг, отвесней,
А тебе даже слезы — внове?
Нет, не накипь, не наигрыш — песня:
Пурпур розы нетленной — из крови!
Не хочу вина молодого,
И не в нем утоленье духу, —
Ты мне древнего дай, рокового,
Что, как страсть, благородное, сухо.
