Лик Пантократора
На старом древке
был строг, безумен, темён
– и под ним,
смеясь, пахали парни,
пряли девки
и без оглядки пели жизнь,
как гимн.
Теперь нам ложь и страх
ломают брови,
и честь хрипит,
как под ножом овца,
мы поднимаем флаг –
он в пятнах крови,
и нет лица, и нет лица.
