Сырая ноябрьская вьюга.
Теперь, по прошествии лет,
что краше, душа и подруга,
чем ровный настойчивый свет?
Чего б ни сулила держава
и кем бы ни выпало быть,
что сыщешь отраднее права
надеяться, верить, любить?
За нежную муку простится
безвыходных дней маета
и разума злое бесстыдство,
и горестных слов простота.
