Растёт поэмы нежный стебель,
Запретный теплится огонь
В казарме, где орёт фельдфебель
И плачет пьяная гармонь.
Где тускло светятся приклады
И плавает угарный свет,-
Для русской Музы — русой Лады —
На грязных нарах места нет.
Искусства страшная дорога
Ведёт к несбыточной мечте,
А жизнь — нелепа и убога
В своей обидной наготе.
А если сон смежит ресницы —
Он явит скорбную судьбу;
Всё чаще Полежаев снится,
Босой в некрашеном гробу.
И только свет посмертной славы
Поэту оставляет мир;
Как лист языческой дубравы
Заблещет имя: Велимир.
Не стыдно миру… В смрадном лоне
Томится гордость лучших лет,
И на скоробленном погоне
Желтеет грубый трафарет.
Ну что ж!.. Он к этому привычен,
Одним святым трудом дыша.
Сочтите — сколько зуботычин
Сносила гордая душа.
Пусть, надрывая бранью глотку,
Склоняясь к острому плечу,
Фельдфебель требует на водку —
Грозится отобрать свечу!
