О, что творцам измученным приснится,
Когда сердца занесены метелью,
Когда судьба безмолвна, как больница,
И ангел смерти дышит над постелью?
Живём столетьем, не одним мгновеньем,
Но жизнь творца — привычная утрата,
Наш страшный труд зовётся вдохновеньем,
И к нам приходит ранняя расплата.
Мучительны и радостны дороги
По странам ослепительного света,
Пророчества, сомненья и тревоги —
Безжалостные спутники поэта.
Весь мир во мне — и молния, и глина,
Но жизнь без смерти — камень без оправы;
Меня страшит рукопожатье Грина —
Пророчество погибели и славы.
