В хриплых звуках медного марша
Старый город бьётся давно.
Беломорская комиссарша,
Гром стучится в твоё окно!
Там, по глине речного склона,
Облакам отдавая почёт,
Полурота всего гарнизона
Полинявшее знамя несёт.
Вот он — день большой годовщины,
И не сгладит шумный штандарт
Эти траурные морщины
Под лучами звёздных кокард!
На холме невысоком, близком,
Как пример для бесстрашных душ,
Под некрашенным обелиском
Спит спокойно твой храбрый муж.
Самый смелый и самый ярый,
Тот, за кем без раздумья шли,
Он прошёл сквозь дым и пожары
Вдоль по самому краю земли.
И когда патрули тонули
В розоватом снегу на аршин,
Не щадили светлые пули
Синеглазых его старшин.
Слушай, бледное Беломорье,
Это доблесть считает гробА!
О простом и суровом горе
Боевая гремит труба.
Ниже голову ты наклонила,
Поминальные флейты поют.
Ведь сейчас на родную могилу
Упадёт нестройный салют.
У широких окОн мещане
Осуждают вдовье житьё,
Но, как северное сиянье,
Величаво горе твоё.
