Такая тишина в полях,
так небеса бездонны,
как будто отражен поляк
и изгнаны тевтоны.
Так ветры летние легки
и воды величавы,
как будто шведские полки
лежат вблизи Полтавы.
Но времени веретено
кружится без ошибки.
И впереди Бородино
и перевалы Шипки.
Преображается страна.
И снова край из края
по ней проносится война,
день кровью обагряя.
И вновь за тихий летний день,
оборванный снарядом,
встают питомцы деревень
и горожане рядом.
И я прочел на их костях,
на общей их скрижали
о том, что дорог тот пустяк –
клок неба со стрижами…
