За перо и за склянку чернил
я, безумец, тебя погубил.
Мне б тебе подарить не стихи,
а коня и четыре дохи.
Подарить не унылый престиж,
а хотя б на неделю Париж.
Мне б тебе за улыбку твою
облака – не с бельем полынью…
Погубил я за краткие сроки…
Иль за эти я прячусь упреки,
чтобы ты возразила, смеясь?
Те упреки жестоки лишь внешне,
но подумать – так слаще черешни,
если выпала смертная связь.
Ты с улыбкой слова принимаешь,
но серьезно в душе понимаешь
бичеванье дружка своего…
Все же лучше, чем ничего.
