Бежит дорожка хлебного валка,
как будто мамин чистый половик,
вон до того зеленого леска,
который к полю желтому приник.
Десятый час молотит барабан,
и до ночного пенья петухов
качает нас великий океан
налитых ярым солнышком хлебов.
Как небо, бесконечная земля.
И бесконечно сыплется зерно.
Но к полночи кончаются поля,
и тихо всходит мамино окно.
Налей-ка, мама, кружку молока…
Немного перегрелся мой мотор…
В глазах дорожка хлебного валка,-
действительно устал твой комбайнер.
Еще не опустели бункера,
а с севера уже идут дожди…
Мы завтра будем в ноле до утра,
ты до утра домой меня не жди.
