На бледно-голубой эмали,
Какая мыслима в апреле,
Березы ветви поднимали
И незаметно вечерели.
Узор отточенный и мелкий,
Застыла тоненькая сетка,
Как на фарфоровой тарелке
Рисунок, вычерченный метко,-
Когда его художник милый
Выводит на стеклянной тверди,
В сознании минутной силы,
В забвении печальной смерти.
Его поэзия мне не заходит в душу, но некоторые его произведения очень хороши. Они запомнились мне надолго (и это стихотворение тоже) и оставили свой след в моей памяти и я часто возвращаюсь к ним, чтобы снова окунуться в их таинство…