Опять о них,
Кудрявых и белесых…
А что тут делать,
Если на Руси
У всех дорог встречаются березы,
Хоть день,
Хоть год,
Хоть вечность колеси.
Случалось всяко: и свои пилили,
И чужеземцы брали в топоры.
Лились в воронки соковые ливни,
И груды изувеченной коры…
Они стоят, дороги отороча,
И ткут, и ткут зеленый свой навес…
И Русь моя – березовая роща,
Которую не вырубить вовек!
