Мне сорок лет, а я в подпасках,
Ещё учусь пасти коров.
Рассвет осенний хмур, не ласков,
Он по-закатному багров.
Рвёт ветер жёлтые ракиты,
Осинник пламенем горит.
А тут меня пастух Никита,
Как подчинённого журит:
— Ты вроде грамотный мужчина,
А, понимаешь ли, тово…
Корова — это ж не машина,
Она — живое существо.
Вот видишь, мчит она к оврагу,
Вовсю мычит — попить пусти!
А ты не дашь ей сделать шагу.
Вот бог привёл с тобой пасти!..
А что поделать, если надо?
И горожанин в сорок лет
Берёт впервые кнут
И стадо
Выводит медленно в рассвет.
Туда, где на лугах-долинах
Туман разлился широко,
Туда, где в каждой из былинок
Поёт парное молоко.
Земля плывёт в осенних красках,
Как полотенце в петухах…
Я в сорок лет ещё в подпасках, —
Когда-то буду в пастухах?
