Буду глиной…
Но только на что мне она,
Эта глупая глина?
Буду свежей травой…
Только что она мне,
Безъязыкая эта трава?
Я привык в этой жизни
Не тюльпаном расти
Посредине долины, —
На плечах моих зыбких
Качается голова.
А друзья всё уходят,
Оставляя живущим на добрую память
Кто — сады в розоватом цветенье,
Кто — плотины из камня и стали,
Кто — томик стихов голубой…
О земля,
Вся в нежнейших сверкающих
Ландышах белых,
Вся в репейниках бурых с шипами,
Что мне сделать такое,
Чтоб вовек не расстаться с тобой?
