Молодой,
лихой, хмельной немножко
От цветущей радости земной,
В клуб иду,
а на плече гармошка.
Васильковый сумрак за спиной.
На крылечке бабы, как сороки.
Их не обойти, не обогнуть.
– «Николай,– привстанет, руки в боки,–
Ты бы нам сыграл чего-нибудь».
– «Не обидь, сыграй,–
другая встанет,–
В клуб успеешь, Коля, погоди,
Подойди…»
И так туманно глянет –
Незабудки полыхнут в груди.
– «Что ж, подвиньтесь…»
Я присяду с краю,
Возле той, которая в соку.
Я такое, бабы, вам сыграю,
Я такое выдам,
я смогу!
Отпоют, платочками отмашут,
Отобьют чечёточную дробь.
– «Был бы ты постарше,
Николаша,
Эх, и закрутили б мы любовь…»
Что цветёт там? Звёзды ли, сады ли?
Кнопочки родные – будь здоров!
…Может,
живы те, кто не забыли
Синих голосистых вечеров?
Да и я,
весной взглянув в окошко,
Сам не знаю нынче, что со мной.
Словно на плече опять гармошка,
Васильковый сумрак
за спиной.
