Для Т. М. Девель
Подмерзла, некрасиво обвисла вялая ветка
белой, тепличной сирени, но шепчет сердечно
милые мысли, и слезы падают редко…
И зачем ей нельзя всегда так остаться… вечно.
Если б умел, я б нарисовал ее акварелью
как она есть, со всеми пожелтелыми лепестками,
и повесил бы ее в грустную, чистую келью,
в узкой рамке с круглыми углами.
