Не всё ль равно, правдива ты иль нет,
Порочна иль чиста. Какое дело,
Пред кем, когда ты обнажала тело,
Чьих грубых ласк на нём остался след.
Не истину – её искать напрасно –
Лишь красоту в тебе я полюбил.
Так любим тучи, камни, блеск светил;
Так море, изменяя, всё ж прекрасно,
И как порой, при виде мёртвых скал,
Наш дух, почуяв жизнь, замрёт в тревоге, —
Так лживый взор твой говорит о боге,
О всём, что в мире тщетно я искал.
И не сотрёт ничьё прикосновенье.
