Я, что мог быть лучшей из поэм,
Звонкой скрипкой или розой белою,
В этом мире сделался ничем,
Вот живу и ничего не делаю.
Часто больно мне и трудно мне,
Только даже боль моя какая-то,
Не ездок на огненном коне,
А томленье и пустая маята.
Ничего я в жизни не пойму,
Лишь шепчу: «Пусть плохо мне приходится,
Было хуже Богу моему
И больнее было Богородице».
(4 оценок, среднее: 4,75 из 5)
Это стихотворение мне близко по духу и содержанию. Я промолчу кем я мог бы стать из не завершённого стиха (ибо нет пределов совершенства и оно непостижимо), в который я превратился, когда сжёг себя творчеством дотла, чтобы моя речь, мои глаголы жгли сердца людей. Ведь в СССР выискивали и помогали талантливым людям. А теперь при этом диком капитализме я уже стал забывать кем я был, когда я был моложе. Зато есть чёткое осознание того, что кем и чем я стал под холодом годов (никто, ничто и никак, ничем и не всем). Одна только мысль утешает и успокаивает, что могло бы быть и хуже без Божьей Благодати. И действительно Богу было во сто крат тяжелее взойти на Голгофу и быть распятым на кресте. А его Матери всё это беспомощно созерцать с небес. Алексей Баталов 4. Дом Поэта.