Говорят, Вы любили меня
Где-то в детстве. Далёко-далёко…
А теперь ни звезды, ни огня.
Боже мой! Как теперь одиноко.
Говорят, Вы любили меня.
Перепутались дальние дали…
Говорят, Вы любили меня.
Почему ж Вы тогда не сказали?
Свою детскую ревность храня,
Не сказали ни слова подругам.
Стороной обходили меня
С недоверьем, с каким-то испугом.
А теперь мы от детства вдали
На пороге седого покоя…
Нет у сердца аккордов любви,
И мечты уже нет под рукою.
Замело… Всё пургой замело…
Та дубрава давно отшумела.
Всё ушло, — и любовь, и тепло.
Без тепла и душа огрубела.
Помню тот нерешительный год.
Помню странное время предчувствий.
Помню улочки той поворот,
За которым всё гибло и пусто.
Вы прошли от меня в стороне,
Словно в песне: «Мы только знакомы».
А хоть слово сказали бы мне,
И сложилась бы жизнь по-другому…
Разве мыслимо, нежность губя,
Предрассудкам сдаваться на милость?
За мечту, за любовь, за себя
Почему же Вы не заступились?
Всё гадали: вернется тепло…
Всё настанет… Всё снова начнется…
Ничего не нашлось. Ничего.
И пасьянс всё никак не сойдётся.
Загудели вокруг поезда,
Разрывая Вам сердце на части…
И уехали Вы навсегда
От любви, от надежды, от счастья.
Где-то в детстве осталась Москва.
Позабылись сердечные тайны.
Но такая глухая тоска
Промелькнет вдруг во взгляде случайном…
Впрочем, Вас здесь никто не поймет.
Здесь иные дела и заботы
Городок неприметный живёт
От рыбалки живёт до охоты.
В этот край ударялись в бега
Те, кто в жизни был сир и унижен.
А отсюда уже никуда
Не сбежишь. Разве только на лыжах…
И уже не видны берега.
Самолёты и те не летают.
Рядом только снега да снега.
Не растают они, не растают…
Мрачной горной гряды перевал.
Стоны птиц по урочищам мглистым.
Здесь когда-то я тоже бывал,
Как и всюду — туристом, туристом.
Разве мог я представить тогда,
Опьянённый суровым маршрутом,
Что сиротские эти места
Стали Вашим печальным приютом…
Свет полярных сияний погас.
Снег, как небушко, серого цвета.
Добрый Бог эту землю не спас.
Здесь давно и подснежников нету.
Здесь замолкли навек соловьи
На побегах замёрзших мелодий.
И последние письма Любви
К адресатам уже не доходят.
Здесь, как мамонты, стынут века.
Здесь пурги и тоски бесконечность.
А к окну подступает тайга.
А за ней начинается вечность.
Говорят, Вы любили меня…
(3 оценок, среднее: 4,67 из 5)