В халатике застыла на пороге,
еще не зная: верить или нет,
метнулась птицей раненой к дороге,
где я тянул с разъезда пеший след.
Бежала декабристскою женою,
зачерпывая валенками снег,
кричала мне с щемящею мольбою:
-Да где же ты был, упрямый человек!
А я стоял — немой от удивленья,
замерзший и жестокий Дед Мороз,
что в рюкзаке лишь ревность да сомненья
на рождество Снегурочке принес.
Она ко мне испуганной мадонной
по снегу убегала с полотна:
раздетой, растерявшейся, влюбленной,
и оттого по-новому сильна.
…И трижды виноватый у дороги
я умирал, прощенный, от стыда.
Тогда-то и поверил я, что боги
спускаются на землю иногда.
