Вот они — скорбные, гордые тени…
В. Брюсов
Не только пред тобою — и предо мной оне:
Их взоры я ловлю,
Их шаг замедленный в тревожной тишине,
Их голос слышу я, когда, склонясь ко мне,
Ты говоришь «люблю».
Оне всегда с тобой, поникшие в борьбе…
Всех вижу их — чужих!..
Я знаю столько губ, склонявшихся к тебе,
И столько страстных слов, не отданных Судьбе
И вкованных в твой стих!
И если близко ты, иглу бесцельных мук
Вонзает кто-то в грудь:
«Как! Столько было снов — и все забылись вдруг?»
«Нет! — слышу я во мгле чьего-то смеха звук. —
Он наш — не позабудь!»
О, не забуду я твоих забытых снов,
Твоих погасших дней…
В словах томительных — лишь отзвук прежних слов,
И в зове тающем — мне слышен скорбный зов
Тоскующих теней.
Навеки мы с тобой в их сомкнутом кольце!
Мне их — не победить.
В сиянье прошлого, в немеркнущем венце
Оне скользят вокруг, с усмешкой на лице,
И не дадут любить.
