Где ж твой мёртвый покой? Всё звенит, всё поёт.
Закружился, взлетел белых птиц хоровод.
Взрыл немые снега. До небес их взметнул.
И с небес долетел к нам заглушенный гул.
Всё звенит. Всё поёт. Всё смешалось во мгле,
Эти белые птицы летят — на земле?
Этот хаос, стенанье и крики кругом —
Это всё над вчерашним могильным холмом?
Ничего не понять. Тускло-бледная мгла
Замела, закружила, кольцом обвила.
И, на плечи упав, чтоб навек погрести,
Прогудела: «Усни! Нет — иного пути!»