Винты хватают воздух, словно руки,
Выбрасывая пыль назад и вбок.
И нервы, как натянутые луки,
И лётчик-командир — как царь и Бог.
Летят по сторонам песок и иней,
Суглинка обнажая естество.
В который раз с белёсою пустыней
Играем в кошки-мышки — кто кого.
Вот озера надорванная плёнка,
И чёрного скелет наливника,
По левому борту летит «зелёнка»,
А в ней, быть может, «духи» с ДШК.
По правому борту синеют горы
Под дымкой, как под газовым шарфом.
Но руки, натыкаясь на затворы,
Напоминают — это только фон.
Летят в иллюминаторах сюжеты,
Как будто в телевизоре, гурьбой.
А впереди уж недалёко где-то
Нас ждёт ещё не начавшийся бой.
И кажется в мелькании картинок,
Что вертолёт, грохочущий, завис.
И мчит на нас война неотвратимо,
И трассерами манит сверху вниз.
Здесь измерения не те,
Здесь всё быстрее и опасней.
Полёт на малой высоте…
Что может быть его пристрастней?..
