Я сижу в библиотеке, полный смутными мечтами.
На меня же смотрят книги золотыми корешками,
И мне грезится: в тех книгах души авторов сокрыты;
Их страдания и чувства в тех листах печатных влиты.
Все, что жгло их и терзало, все их мысли и стремленья. —
Все живет бессмертной жизнью здесь во славу просвещенья.
- Следующий стих → Второе рождение
- Предыдущий стих → Степан Щипачев — Есть книги, как дождик по крышам
(Пока оценок нет)Отзывы к стихотворению:
0 комментариев