Ты яблочно грустна.
Я — тайно даровит.
И я теперь узнал,
Что осень догорит.
Что на святой пирог
И шаткость корабля
напишет эпилог
Промокшая земля.
Что, как бы ни молил
Я — пьяное весло,
Что, как бы ни хвалил
Счастливое число,
Ты преображена
Для юности моей,
Как тот бокал вина,
С которым я светлей!
