Мастера уходят. Кашлянув на свечу.
Мастерам сегодня – кашка лишь по плечу.
Но кричат их руки в мисках слепых, слепых, –
Ах, поверьте, люди!
Надо б собор слепить.
Принесем раствору, леса да кирпичу…
Только клич расторгнут
вследствие слива чувств.
Мастера обиду спаивают по кабакам.
Вспоминают битвы, горький донос врага.
И сгорают свечками под рыжим огнем кудрей.
Мастера! Вы вечно так, ничего путней.
Отпевают церкви вас рук ваших.
Сказочные, целенькие, в рубашках.
Причитают папертью – кружев след.
Поминают памятью лучших лет.
И стоят сиротками будто бы грозя.
И рукою рот прикрыв, – голосят.
И от всех словоблудий
выше синего бора
куполами как грудью
кормят русского Бога!!!
