Эти крыши на закате,
Эти окна, как в огне,
Самой резкою печатью
Отпечатаны во мне.
Этот город под горою,
Вечереющий вдали,
Словно тонкою иглою
Прямо в кровь мою ввели.
- Следующий стих → Георг Тракль — Осень одинокого
- Предыдущий стих → Константин Ваншенкин — Сон
(2 оценок, среднее: 5,00 из 5)Отзывы к стихотворению:
0 комментариев