Курган разрыт. В тяжелом саркофаге
Он спит, как страж. Железный меч в руке.
Поют наф ним узорной вязью саги,
Беззвучные, на звучном языке.
Но лик скрыт опущено забрало.
Но плащ истлел на ржавленой броне.
Был воин, вождь. Но имя Смерть украла
И унеслась на черном скакуне.
Про отзывы я уже молчу.
Что толку писать одно и тоже
Я лучше о произведении скажу,
Оно, как будто на холсте или на коже
И в жилах моих маслом разлилось.