Суббота. Как ни странно, но тепло.
Дрозды кричат, как вечером в июне.
А странно потому, что накануне
боярышник царапался в стекло,
преследуемый ветром (но окно
я не открыл), акации трещали
и тучи, пламенея, возвещали
о приближеньи заморозков.
Но
все обошлось, и даже дрозд поет.
С утра возился с чешскими стихами.
Вошла соседка, попросила йод;
ушла, наполнив комнату духами.
И этот запах в середине дня,
воспоминаний вызволив лавину,
испортил всю вторую половину.
Не так уж необычно для меня.
Уже темно, и ручку я беру,
чтоб записать, что ощущаю вялость,
что море было смирным поутру,
но к вечеру опять разбушевалось.
(4 оценок, среднее: 4,00 из 5)
Смотря на этот стих и пустоту и ты, как будто первооткрыватель
И пишешь уже прямо на бело… И хоть мне Бродский не приятель и
Не коллега по пиру, но и недруг то же… А, что суббота вышла у него
И не такой уж вялой и докучной, что в принципе читать не скучно, как
слушать и весёлого скворца… Алексей Баталов 4. Дом Поэта.