Ничто не стоит сожалений,
люби, люби, а все одно, —
знакомств, любви и поражений
нам переставить не дано.
И вот весна. Ступать обратно
сквозь черно-белые дворы,
где на железные ограды
ложатся легкие стволы
и жизнь проходит в переулках,
как обедневшая семья.
Летит на цинковые урны
и липнет снег небытия.
Войди в подъезд неосвещенный
и вытри слезы и опять
смотри, смотри, как возмущенный
Борей все гонит воды вспять.
Куда ж идти? Вот ряд оконный,
фонарь, парадное, уют,
любовь и смерть, слова знакомых,
и где-то здесь тебе приют.
Из всего, что я прочитал ранее, это всё же не такое бредовое. Когда я читал предыдущее стихотворение, то в моём сознание вдруг изобразился лик Бродского и я вспомнил фразу: «Что о мёртвых либо говорят хорошо, либо ничего не говорят»… А Бродский был хороший или плохой? Я этого не знаю и поэтому я просто в его память мысленно, как бы сказал ему: Спи спокойно, Бродский… и хоть я тебя критиковал, у тебя всё же есть хорошие стихи.
Большего бреда никогда не читал!!!
Раскрученный ( бездарь …
Ни гармонии ни смысла …
Увы бездарно, как и всё что читал у него
Бездарно о стихах человека с нобелевской премией..)
Господи…
Что-то особенное есть в его стихах…
Я то же это заметил. К ним так и тянет. И даже, когда я перечитывал это произведение мне на мгновение показалось, что в последней строке было так: и где-то здесь тебя прибьют…
Какая гармония в звучании стиха, как угадано настроение, это тебе не абракадабры последних лет. Еще прекрасно.
Прекрасные стихи