В печальном парке, где дрожит зола,
Она стоит, по-прежнему бела.
Ее богиней мира называли,
Она стоит на прежнем пьедестале.
Ее обидели давным-давно.
Она из мрамора, ей все равно.
Ее не тронет этот день распятый,
А я стою, как он стоял когда-то.
Нет вечности, и мира тоже нет,
И не на что менять остаток скверных лет.
Есть только мрамор и остывший пепел.
Прикрой его, листва: он слишком светел.
- Следующий стих → Илья Эренбург — Я смутно жил и неуверенно
- Предыдущий стих → Илья Эренбург — Во Францию два гренадера
(Пока оценок нет)Отзывы к стихотворению:
0 комментариев