На тебе сошелся клином
Белый свет,
Но пропал за поворотом
Санный след.
Я могла бы побежать
За поворот,
Я могла бы, только гордость
Не дает.
Сто дождей пройдет над миром,
Сто порош,
И однажды ты услышишь
И придешь.
— Сколько зим, — ты тихо скажешь, —
Сколько лет…
На тебе сошелся клином
Белый свет…
