Тихо шепчет подорожник:
– Нарисуй меня, художник!..
А художник смотрит вдаль,
Ничего не слышит:
Неба низкого печаль
Серой краской пишет.
Тронет кистью холст тугой,
Отойдёт на шаг-другой,
Глаз прищурит – и опять
Начинает колдовать.
Но сегодня отчего-то,
Отчего-то не идёт
У художника работа,
Как он краски ни кладёт.
По неведомой причине,
Неизвестно почему
Нет печали на картине –
Не колдуется ему!
Оттого ль, что выпал дождик,
Цвет сменили облака,
Оттого ль, что сам художник
Для печали мал пока…