Прозевал я, старый грешник:
За весной не углядел,
Прохудившийся скворечник
Чуть подправить не успел…
Как-то утром встал с зарею –
Вдруг с высокого крыльца
У себя над головою
Слышу звеньканье скворца.
Вижу: радуется птица.
Дескать, вновь – в родных полях!
А скворечник не годится,
Прохудился, весь в щелях.
Верный дому, точно другу,
Прочь умчать скворец не смог,
Но спесивую подругу
В дряхлый «терем» — не завлек!
Все скворцы переженились,
Стихли, песен не поют,
Все достойно погрузились
В свой семейственный уют.
И лишь мой жилец печальный
Свищет, кликает любовь,
Сладкий плач свой музыкальный
Изливает вновь и вновь.
От зари до темной ночи,
Дружным парам глядя вслед,
Он – с тоски поет все звонче,
Как лирический поэт.
Колдовской секрет искусства
В том и спрятан,
может быть,
Чтоб отвергнутые чувства
С грустью в песню перелить!
