Осенний дождь скребет по крыше,
Сто лет, как кончилась война,
Полковник стар и плохо слышит,
Сто лет никто ему не пишет,
Весь мир забил на полкана.
В его пустынную обитель
Забыл дорогу почтальон,
Тоскует отставной воитель,
Проеден молью старый китель,
Застыло время как бульон.
Пасутся мирные народы,
К зиме нагуливая вес,
Их сон не бередят походы,
И боевые эпизоды
Не вызывают интерес.
Он стал несносным невропатом,
Он ненавидит белый свет
Полковник наш — рожденный хватом,
Свинцом крещеный и булатом,
Носитель гордых эполет.
Лишь нрав по-прежнему не кроток,
И под штандартом полковым
Он в семь ноль ноль — в привычках четок —
Все шесть своих законных соток
Обходит шагом строевым.
И на совете ветеранов —
Семьи и общества тиранов —
В котором речь держать привык,
Соседей костерит, баранов,
Ленивый мыслящий шашлык.
Вотще полковничьи старанья,
Необорима суть баранья
Вся сила мира — в курдюке,
Так успокойся же, полковник,
Меч перекуй свой на половник,
Пока хоть этот по руке.
