Григорий Петников — Посмертье

В кору хоронят соки слепо
Раденья вербных тонких вен,
И хладами вскормлённый сквер
Уже заведомо забвен.

А вот когда в весны предсердьях
Встаёт аорты тяжкой ярь,
Ты володом каких посмертий
Вздыхаешь целины испарь?